Dizem que a luz de Lisboa é única. Há uma geografia íntima nesta cidade, um mapa que se desdobra não em ruas, mas em camadas de tempo e desejo. Eu a percorro com os olhos, buscando nas fendas do calcário a respiração nova de uma cidade que acorda criadora.

Imagino o dia 1 de Novembro de 1755. O dia em que a cidade se desfez sob os pés dos lisboetas. Não foi apenas um sismo: a terra rugiu, o mar engoliu, o fogo devorou. O que restou não foi ruína, foi uma página em branco de cinzas e horror. E no meio desse caos, ergueu-se um homem de punho de ferro que não iria só reconstruir a cidade, mas planejar o futuro.

O Nascimento de um Novo Mundo na Baixa

Planta do projeto de reconstrução de Lisboa após o Terramoto de 1755, 12 de Junho de 1758. Litografia colorida do Museu de Lisboa.

Marques de Pombal não olhou para trás, com saudade do que se perdeu. Olhou para a frente, com uma frieza quase poética. A sua caneta traçou, no papel ainda quente, a primeira grelha racional da Europa. Ruas direitas como setas, quarteirões como um tabuleiro de xadrez, praças amplas para o povo respirar. Foi um ato de pura rebeldia contra a desordem da natureza e da história.

Mas a sua genialidade não está no que se vê, e sim no que se esconde. Dentro das paredes destes edifícios elegantes, há um segredo: a “gaiola pombalina”. Um esqueleto invisível de madeira, uma rede que abraça a estrutura e a faz dançar com os sismos, em vez de se partir. Por trás se ve uma metáfora poderosa : a resiliência não é ser rígido e inflexível; é saber ceder, adaptar-se, para se poder permanecer de pé. Pombal não construiu fortalezas; construiu bailarinas que sabem dobrar-se perante a fúria da terra.

Hoje, caminhar pela Baixa é muito mais do que fazer compras ou tomar um café. Para mim, é pisar o sonho racionalista de um homem. É sentir aquele ritmo quase musical da sucessão de janelas, da altura uniforme dos edifícios, da lógica tranquilizadora da Rua Augusta, que apesar de sempre abarrotada de pessoas , nos leva imenso abraço de água na praça do comércio.

Há uma funcionalidade belíssima nisto tudo: as lojas no rés-do-chão a alimentar a vida económica, as casas e nos andares superiores a abrigar a vida privada. Era uma visão de comunidade, de ordem e de progresso. Foi a primeira vez que alguém pensou numa cidade não como um acidente histórico, mas como um desenho para a vida.

É essa a herança que sentimos ao perder-nos no labirinto ordenado do Rossio, ao ver o Arco da Rua Augusta não como um portal para a cidade, mas como um portal para o passado visionário de um país. Lisboa caiu, e no seu levantar, inventou-se a si própria. E é essa história, essa cicatriz transformada em obra de arte, que faz do simples ato de caminhar por suas ruas uma experiência de profunda poesia. Do caos, nasceu não apenas a beleza, mas um manual eterno de como renascer.